un maletin de difuntos

\\RealKonsens\Dopplegänger

2010-11-13T09:57:00.001+01:00

el pasaje donde las cosas quedan, detalle 2

2010-11-01T14:31:00.003+01:00

"Más lento que el caballo del malo"

2009-06-12T00:05:00.003+02:00

No se pude ser más lento que el caballo del malo porque éste no es más que una mera entelequia de la ficción mal fabricada que convierte étnias equinas en distintivos de inclinaciones naturales animales, siempre dependientes de su amo y señor. Porque, sin miedo a la falacia, la conversión de una intención primera como es la distinción en tanto que persecución de un acto engañoso producto de una mercadotecnia simplista, no persigue más que el troquelado a placer de una primera hornada de mentes volubles y, las más de las veces, inocentes, para conseguir unos fines harto tramposos.

La problemática se resuelve en el preciso instante en que entra en la ecuación el factor tiempo, que a base de reiterar la mentira, ocasión tras ocasión, acaba consiguiendo el efecto contrario al deseado. La experiencia se cimienta, y la incapacidad de los jacos perseguidores de atrapar nunca a sus anteriores va conformando un universo demasiado inocente como para mantenerse entero por sí solo.

Aún así, no deja de resultar curioso que, ese principio de realidad, no halla superado a la tradición inicial, prevaleciendo más allá de los tiempos y llegando a formar parte sólida del imaginario colectivo del espectador. Muestra inequívoca, una vez más, que el ser humano en tanto que persona, es un animal de costumbres.

El mayor problema de todo esto, sea quizás la opinión del caballo, a quién nadie ha tenido aún la osadía de preguntar (probablemente, más por miedo que por vergüenza, aunque a saber...). Su encasillamiento, debe haber sido toda una carga, generación tras generación, lapidando cualquier posible atisbo de superación animal. Aunque, si bien se piensa, lo mismo ha acabado sacándole partido a su reputación, y ha optado por autoerigirse semental del establo. Porque alguna ventaja tiene que tener ser el más lento de toda la caballeriza. Digo.

contingencias

2009-05-25T20:48:00.003+02:00

¿Quieres poner los pies en la tierra de una maldita vez? ¡Acabamos de enterrar una bruja en el sótano!

glam y circo

2009-05-11T09:15:00.001+02:00

fenotipo

2009-01-27T19:47:00.002+01:00

Una, dos, tres, cuatro y cinco hormiguitas. En fila. Me suben por el cuello. Al tocar las patas de una de ellas el fluido del ojo del pez, éste reacciona rápido. Un giro nervioso y ya sólo quedan cuatro. Es entretenido, pero tengo prisa y las aparto con el dedo pulgar.

Es casi un milagro, pero me estoy empezando a acostumbrar al cambio. No es que piense que la unión simbiótica sea una de las ventajas del contrato, pero de la misma forma te la meten doblada los bancos al obligarte a firmar un seguro de hogar cuando te conceden una hipoteca. Y nadie pone el grito en el cielo por ello. Pues esto es algo similar. Y en el fondo no es tan horrible. El otro día, en la iglesia, me crucé con la señorita Haynes y no ha perdido ni un ápice de su encanto en el proceso. Un genotipo es un genotipo por mucho que la base ósea haya pasado a ser cartilaginosa. A la mierda la teoría biológica del desarrollo. Y a la mierda los darwinistas, por supuesto. En el fondo todos somos carbono. ¿En qué nos diferenciamos?, ¿en el porcentaje de agua? ¡Panda de perdedores!

Lo jodido es afeitarse, y bueno, los parásitos. Quién iba a decir que lo peor de todo sería culpa de un simple cambio de textura epidérmica. En fin. Hoy me voy a tener que dejar media barba o no me va a dar tiempo a fichar. El Jefe se pone de una mala ostia tremenda cuando no llegamos a la hora en época de sacrificios rituales.

wish you were here

2009-01-26T20:13:00.003+01:00

1b_obertura

2009-01-25T16:24:00.002+01:00

dime que
no es verdad,
dime que
no irás más allá.

donde tú
quieres ir
sabes que
yo no puedo estar.

J.

El monstruo de Saraqusta (3 de 3)

2009-01-23T18:55:00.005+01:00

(...viene del anterior...)

III

Aquí termina de forma brusca el manuscrito de Víctor Blanco. Naturalmente, la consideración de este fragmento como algo más que un simple ejercicio literario acarrea infinidad de problemas. El principal es, quizá, la misma ciudad. El nombre de Saraqusta puede remitirnos a Zaragoza, ciudad española que recibió aquel nombre durante la época de dominación musulmana (de hecho, la mención a un califato que bien podría ser el de Córdoba apoyaría esta hipótesis). Sin embargo, es imposible que un ataque a la ciudad tan grande como el que relata el texto haya pasado desapercibido para los cronistas de la época. Además, los dos nombres propios que se mencionan son ridículos; ninguno de ellos pertenece a la cultura islámica. Se trata simplemente de vulgares construcciones fonéticas, aparentemente hechas al azar. De sobra está recordar que las descripciones arquitectónicas que se hacen de la ciudad no tienen ningún asidero estético ni histórico, y que más bien parecen remitir a una bizarra mezcla de culturas sin ningún tipo de criterio.

La maldición de los Garugas era, indudablemente, la licantropía, y allí radica la única conexión aparente entre el manuscrito y el códice de Dellamore. Para aquellos que lo dudan, basta decir que la palabra “garuga” tiene una gran similitud con el término francés “garou” (de “loup–garou” o mejor dicho “hombre–lobo”). El problema está en que estos fenómenos no son típicos de la región de Zaragoza, sino de otras zonas del norte de España, especialmente Galicia.

Pero quizá el mayor misterio de todos sea el propio Víctor Blanco. Este nombre, evidentemente falso, no aparece en ninguno de los registros de autores publicados en lengua española, y sin embargo, las anotaciones hechas al margen del texto hacen un montón de referencias a otros libros suyos escritos con anterioridad, libros que por supuesto no han podido ser localizados. Por alguna razón, Eric Balfour dudaba que fuera un autor ficticio, y las palabras de aquel hombre, que de repente comenzaron a cobrar un fuerte significado para él, lo lanzaron a la búsqueda del elusivo autor durante varios años. Finalmente, un colega suyo de la Biblioteca de Oxford recibió una llamada telefónica en la que un desesperado Balfour afirmaba haber encontrado al misterioso señor Blanco en un directorio de autores de Byalistok, Polonia.

Nunca se supo si lo contactó. Eric Balfour desapareció sin dejar rastro poco después. Todos sus objetos personales se encontraron en su habitación del campus universitario. Se supo que, efectivamente, había adquirido un pasaje de avión hasta Varsovia, y que una vez ahí, había alquilado un coche para ir hasta la localidad fronteriza de Byalistok, pero el vehículo fue hallado vacío cerca de un cementerio abandonado. En cuanto a Eric Balfour, nada se supo de él. Era como si hubiese desaparecido de este mundo.

El monstruo de Saraqusta (2 de 3)

2009-01-21T18:21:00.006+01:00

(... viene del anterior...)

… que de ser cierto cambiaría nuestras vidas para siempre. Era esta ciudad Saraqusta, la joya de la península, cuya construcción había tomado centurias enteras y cuyos arquitectos, científicos, literatos y artistas eran contados entre los mejores y más exquisitos de todo el califato.

Ahora, toda ciudad tiene secretos oscuros. El de Saraqusta era más oscuro que ningún otro, y por lo tanto, más secreto. Hablo de aquellos que se escondían en las sombras, de aquellos que espiaban desde la noche. Hablo de los Garugas.

Contrariamente a los demás, los Garugas habían conocido (y sobre todo, recordaban) Saraqusta desde la época anterior a que fuera el orgullo del califa. Ellos habían estado allí cuando la urbe no era más que un cuadrilátero de tierra ordenado por los cónsules imperiales. En aquella época, corrían libres por los parajes de toda la península, y sus números se contaban por los miles. Entonces llegó la Gran Guerra de la Era del Viento, y las tropas imperiales se lanzaron sobre ellos con una ferocidad inusitada.

Dispersas por toda la península, estas criaturas fueron sistemáticamente cazadas y eliminadas. Algunas lograron reprimir, si bien no del todo, sus instintos animales y convivieron durante cierto tiempo ocultas entre las sociedades humanas, a menudo reuniéndose en criptas, catacumbas, o los laberínticos sistemas de drenaje. La mayoría, sin embargo, guardó un gran resentimiento contra la raza de los hombres, a quienes culparon de todas sus desgracias. Con el tiempo, su número mermó cada vez más, hasta que los últimos supervivientes de los Garugas (o Hijos de la Luna, como ellos mismos se hacían llamar a veces) se refugiaron en las cavernas y en las montañas, donde se alimentaban de animales salvajes y de los escasos e incautos transeúntes que por allí se aventuraban.

Pero todas las eras de oscuridad tienen un fin, y la de los Garugas no era la excepción. Todo lo que necesitaban era un líder, y finalmente lo encontraron en la figura de Abel-Al-Rashiid, un guerrero terrible de quien se decía no podía morir. También él había sido contagiado con la enfermedad de la luna y rechazado por la raza de los hombres que una vez fueron sus hermanos. Durante siglos su especie había vagado por la península esperando el momento oportuno para dirigir su venganza contra todos los hombres, en especial contra los de Saraqusta.

Oculto en las montañas, el ejército de los Garugas crecía cada vez más, afilando sus dientes y sus garras, ansiando hundirlos en la carne de sus enemigos. Pero a su vez, a medida que ellos mismos eran una leyenda entre los humanos, la mítica ciudad que había de ser presa de su ira también había crecido en la mente de aquellos seres de espíritu y cuerpo de lobo. Y había una mente que, sobre todas ellas, había acogido las historias de la ciudad como sólo se acogen los mitos contados alrededor de una hoguera, o en su caso, en la oscuridad de una caverna. Este joven Garuga se llamaba Sofien-Hamad.

Como muchos otros de su especie, Sofien-Hamad no recordaba haber sido humano. En su mente, él siempre había sido un Garuga. Por las noches, cuando su piel rosada se abría revelando el pelaje del lobo, era cuando se sentía realmente libre. El resto del tiempo, atrapado bajo su forma de hombre, se sentía solo y confundido. Correr con la manada era lo único que le interesaba en la vida. Al menos así fue hasta que, siendo todavía de los iniciados en el nuevo ejército de la luna, escuchó por primera vez el nombre de Saraqusta, que perseguía a los de su raza desde hacía siglos.

Después de tanto escuchar acerca de este mundo tan increíble que, al parecer, era la causa de su perdición, Sofien-Hamad se volvió cada vez más impetuoso e intranquilo. Sus líderes, lejos de rechazarlo por ello, decidieron aprovechar su ímpetu juvenil e hicieron de él el más formidable guerrero de toda la raza de los Garugas. Alimentaron su lado animal hasta lograr que odiara aquella mítica y misteriosa ciudad que nunca había visto pero que creía conocer. Sería él quien guiaría a sus hermanos a la guerra y a la victoria. La luna brillaría sobre las ruinas de la ciudad y sobre los blancos huesos de sus habitantes.

Pero todas estas historias avivaron la curiosidad de Sofien-Hamad. Esta inquietud, quizá el último vestigio de su lado humano, le hizo llegar a la conclusión de que debía conocer Saraqusta antes de atacarla. Por eso un día, sin decirlo a sus hermanos, abandonó la cueva bajo su forma humana y tomó el camino que lo llevaría hasta su destino.

Llegó hasta la ciudad en la víspera del ataque, tras una travesía de varios días. En el camino logró hacerse con ropas humanas que utilizó para infiltrarse entre la población, no sin cierto sentimiento de incomodidad, como si además de la piel de hombre que le era ajena, debía soportar además los artilugios que los mismos humanos habían fabricado para ocultar su propia naturaleza.

Desde el primer instante en que sus ojos se posaron sobre las puertas doradas de Saraqusta, Sofien-Hamad supo que no todo era como se lo habían contado. Las historias, de hecho, se quedaban cortas. Todas las leyendas quedaban rebasadas por la realidad de lo que era aquella urbe imponente. Se suponía que debía encontrarse con una especie de pocilga decadente repleta de sucios hombres y mujeres que se superponían los unos a los otros entre vulgares artesanos, cazadores y criadores de cerdos. En vez de eso, el joven Garuga, envuelto en su doble piel de hombre, se encontró de frente con unos altos muros blancos que llegaban hasta el horizonte y se alzaban hasta tres veces su propio tamaño. Al cruzar el umbral de la ciudad, Sofien-Hamad vio la calle principal de Saraqusta, que se perdía en la lejanía, rodeada de grandes edificios blancos. La calzada era invadida aquí y allá por juglares y mercaderes, que ofrecían en sus tiendas y puestos ricas telas, exóticas comidas, gran variedad de vasijas, utensilios, joyas, artilugios y demás objetos de la vida cotidiana. Grandes coches tirados por recios caballos cruzaban aquellas calles y se perdían en los caminos, mientras que un gran rebaño de hombres, mujeres, niños y ancianos intentaba abrirse paso entre aquel bullicio donde se distinguían varias lenguas distintas. Abrumado por aquella gente, Sofien-Hamad intentó refugiarse en un callejón solitario, pero allí descubrió otro camino que lo llevó hasta el centro mismo de la ciudad, a la plaza mayor, donde se reunía el consejo de sabios de Saraqusta cada puesta de sol. La fachada de la mezquita, con sus torres blancas y doradas hiriendo el cielo, dominaba todo el lugar. Frente a ella, la guardia de la ciudad hacía el cambio de turno. Los soldados eran altos y fuertes, sus uniformes vistosos y sus armas relucientes al sol. Sin saber por qué, embriagado ante la presencia de toda aquella realidad que le llegaba de golpe, los pasos de Sofien-Hamad lo llevaron hasta el templo, donde casi un millar de personas se postraban en oración. Una vez allí, algo en el interior del joven Garuga se quebró, le hizo caer de rodillas él también, pero no al dios que causaba el temor de aquellos fieles (él sólo podía adorar a la Luna, su única y auténtica señora), sino ante la maravilla que significaba aquel edificio lleno de jardines y escrituras en las paredes, en las altas columnas que sostenía un techo que bien pudo haber sido el cielo de lo alto que era, de lo maravilloso que se presentaba. Sofien-Hamad comprendió entonces que su tiempo había pasado, que la ciudad de Saraqusta no era ya la misma que él y sus hermanos habían jurado destruir, que aquellos hombres y mujeres no eran los salvajes e infelices bárbaros que los habían humillado siglos atrás. Su mente se tornó confusa, su vista se nubló, y en medio de lágrimas de desesperación supo lo que tenía que hacer. Era la única opción posible; Abel-Al-Rashiid jamás desistiría de su venganza.

Al atardecer de aquel mismo día Sofien-Hamad se reunió a solas con el visir de Saraqusta. Resultó ser un hombre anciano pero iluminado, que había escuchado las leyendas y que, en cierta forma, creía en ellas. Sólo por si acaso, el joven Garuga se dejó atar con una cadena a las columnas del templo para que aquella noche el gobernante pudiera ser testigo de su transformación. La bestia en la que Sofien-Hamad se convirtió llenó de terror al visir, pero no lo suficiente como para que a la mañana siguiente no escuchara con atención su advertencia: los Garugas atacarían aquella misma noche, lo harían por miles, y había que estar preparado. Fue entonces cuando Sofien-Hamad cambió para siempre su vida con unas simples palabras: el excelso líder de su raza podía morir si recibía un proyectil de plata en medio del pecho.

Todo el ejército de Saraqusta se preparó para la batalla. La ciudad fue evacuada mientras los hombres preparaban la trampa, escondidos dentro de las casas. Las bestias llegaron poco después del anochecer, en medio de grandes aullidos que hubieran hecho desertar a los defensores de la ciudad de no haber estado preparados. Los Garugas no parecían lamentar la ausencia de su guerrero más preciado. Todo lo que necesitaban era que su líder estuviera con ellos. Gracias a esa determinación, la pelea fue larga y muy dura. La sangre manchó las calles de la gloriosa ciudad mientras el ejército de los hijos de la luna asaltaba casa por casa. Sofien-Hamad, temiendo que ni siquiera su intervención lograra detener el avance de la jauría, se lanzó él mismo al ataque, luchando contra sus sorprendidos hermanos, encarando a su líder que lo recibió primero con sorpresa y luego con rabia.

A pesar de sus grandes habilidades como guerrero, Sofien-Hamad no era rival para alguien como Abel-Al-Rashiid. El gran jefe de la manada lo derribó en poco tiempo y desgarró la carne de su cuello de lobo, dejándolo morir desangrado sobre las piedras. Pero ese momento de descuido resultó ser su único error. Una flecha con punta de plata, disparada en forma certera por el mejor arquero de todo el califato, le traspasó el corazón y le llenó la boca de sangre. El gran líder de los Garugas murió casi en el acto, mirando con los ojos abiertos de par en par a Sofien-Hamad, que dejaba la vida en aquella calle. El cuerpo del jefe cayó mientras su boca condenaba la traición de su alumno predilecto. Con ellos dos murió también el ímpetu del ejército de la luna, que fue a partir de entonces fácilmente derrotado.

Los muertos se contaban por miles, pero la ciudad se había salvado. Los cuerpos de los Garugas fueron expuestos en los muros como advertencia para los futuros invasores, pero el marchito cadáver de Sofien-Hamad recibió funerales de héroe. Su leyenda perduró a través de los siglos como la de una criatura que los había salvado de un destino mucho más monstruoso que él mismo.

Quien sabe lo que Sofien-Hamad descubrió realmente en aquellos gloriosos muros. Quizá vio por primera vez en su vida un atisbo de lo que había sido su humanidad, algo perdido siglos atrás, generaciones atrás, pero que permaneció dormido dentro de su cabeza hasta ser despertado bruscamente por el ruido del mercado callejero de Saraqusta. Quizá lo movió la frágil delicadeza de los muros blancos y los techos dorados del palacio privado del visir, que seguramente habría confundido con el sol, o quizá sus sentidos se habían desbordado en la fuente de la plaza central, adornada con gigantescos toros de mármol y que, según cuentan las leyendas, una vez al año lanzaba vino y miel en vez de agua.

Quizá nada de esto sea verdad. Quizá no hayan sido estas cosas las que iluminaran el corazón y el espíritu de Sofien-Hamad y lo obligaran a dar la espalda a sus compañeros y luchar por la defensa de una ciudad a la que había decidido condenar a la destrucción. Mi teoría es que nuestro joven Garuga fue tocado, por primera vez, por el concepto puro y abstracto de la belleza, inusual en una raza como la suya acostumbrada a la guerra, a la destrucción en sí misma, empujada a ello, es cierto, pero incapaz de apreciar el arte de la creación. Quizá descubrió una parte de su alma que no estaba destinada a destruir, que no se regodeaba con el desgarramiento de la carne y el resquebrajar de la piedra. Allí, en medio de aquellas calles empedradas y aquellos muros blanqueados y llenos de murales y relieves, el lado humano de Sofien-Hamad traspasó su corazón de lobo, de bestia, y cambió para siempre su vida, aunque esta no se extendiera por mucho más. Quizá fuera esto lo que le hiciera revelar a sus enemigos el secreto mejor guardado de los Garugas.

Ante todo esto, sólo puedo agregar lo útil que me ha resultado esta historia para mis investigaciones. Cuando la escuché por primera vez de los labios de aquel…

(continúa...)

El monstruo de Saraqusta (1 de 3)

2009-01-19T18:17:00.012+01:00

por Ricardo Riera

Eric Balfour tenía sesenta y tres años cuando se acercó al misterio del monstruo de Saraqusta. Su aproximación a él había sido, a diferencia de todo lo demás en su carrera, por casualidad. En aquel momento había hecho una pausa en su ajetreada vida como director de la Biblioteca Central de la Universidad de Oxford para corregir un texto que pensaba ofrecer como regalo a Reisha Roberts, joven promesa de los ambientes académicos ingleses.

El texto en cuestión era una edición del siglo dieciocho del famoso Homo et Lupus, obra del siglo nueve atribuida al abate Pietro Dellamore y escrita en falso latín. La obra contaba con una historia bastante curiosa: después de su redacción, había permanecido cuatro siglos en los sótanos de una abadía en la zona de Abruzzo hasta que otro religioso, el franciscano Bernardino Perrone, descubriera que se trataba en realidad de un código hábilmente construido con los caracteres latinos siguiendo reglas matemáticas.

Como sorpresa para su joven amigo Reisha (lector asiduo de literatura fantástica), Balfour estaba preparando una reedición del texto original de Dellamore, con una nueva traducción y un prólogo escrito por él mismo. El viejo Eric no tenía en gran aprecio el género, pero esperaba que un regalo como ése sirviera para sacar a su amigo de la terrible depresión que siguió a su viaje por las poblaciones de la frontera ruso–polaca, en el que había conocido a una muchacha de Bialystok de la que se había enamorado breve pero intensamente.

El texto del abate no es muy conocido ni siquiera entre los más adeptos al género, pero basta decir que se trata de una semblanza detallada y minuciosa de ciertos fenómenos sobrenaturales que tuvieron lugar en la región en los primeros siglos de la era cristiana. En cuanto a las razones que llevaron a aquel paciente e ingenioso hombre del clero a escribir sus crónicas en un lenguaje cifrado de su propia invención, éstas aún son desconocidas, pero no es difícil imaginar la presión que debió haber sentido por parte de ciertas autoridades eclesiásticas que bien podrían haberlo condenado por hereje. Nada de esto se puede afirmar con seguridad porque la famosa edición de Eric Balfour (que entre otras cosas incluía una rigurosa investigación documental encargada por el mismo catedrático) nunca llegó a ver la luz.

Pero eso ya forma parte de otra historia.

Lo importante aquí es que cuando Eric Balfour comenzó su lectura de aquel original, encontró dentro de él, cuidadosamente doblado, un manuscrito de cuatro hojas escritas por ambas caras. El soporte era papel de carta común y corriente, escrito en español con bolígrafo azul en una letra de molde que parecía un ejército de cucarachas. A primera vista, parecían las anotaciones que un investigador previo había olvidado dentro del ejemplar, descuido imperdonable para alguien tan meticuloso como Eric Balfour y que sin duda haría que rodaran unas cuantas cabezas en aquella biblioteca.

Pero al examinar de cerca el contenido de aquellos pliegos, se dio cuenta de que lo que estaba escrito no tenía que ver directamente con el texto del abate. Los folios, firmados al final por un tal Víctor Blanco, tenían el ostentoso título de “El monstruo de Saraqusta”. En sus líneas se contaba la historia de un licántropo llamado Sofien-Hamad, perteneciente a una especie de tribu conocida como los “Garugas”. La historia, seguramente ficticia pero narrada como si fuera un hecho real, ocurría en un pasado remoto pero imposible de identificar con certeza. Asimismo, presentaba numerosas llamadas y correcciones hechas al margen, incluso con preguntas al texto, como si en vez de una pieza narrativa se tratase de un ensayo o comentario sobre un hecho histórico en el cual este supuesto monstruo, dispuesto a atacar junto a sus hordas la ciudad de Saraqusta, decide a última hora traicionar a sus hermanos y pasarse al bando de los defensores.

El primer y último párrafo eran absolutamente ilegibles, pero Eric leyó con atención el resto, sin saber que en aquel preciso instante había relegado a un segundo plano no solamente al bueno de Pietro Dellamore, sino también a su querido amigo Reisha Roberts.

El confuso texto de Blanco es reproducido fielmente a continuación:

(continúa...)

1a_obertura

2009-01-05T17:49:00.004+01:00

cuéntame
lo que ves
¿cómo es?
dime cómo es

quiero ir
donde estás,
llévame
donde tú estás.

J.

la rebelión de un millón de Zeros

2009-01-03T09:33:00.001+01:00

Manhunter

2008-12-29T23:16:00.004+01:00

El coche frena con un chirrido prieto sobre el asfalto reseco y agrietado. Podría decirse que el puente ha vivido tiempos mejores, pero, ahora mismo, eso a él no le molesta en absoluto. Todo está yendo bien. Es una perfecta noche cerrada, la luna cubierta por las nubes polvorientas del verano. La única luz es la que proyectan los faros. Ni siquiera adivinaría la presencia del río de no ser por el rumor del agua y el hedor a letrina.

Abre el maletero y empieza a forcejear para sacar la enorme bolsa de lona. Maldice en voz baja: tenía que haberse preocupado de atarle las piedras para el lastre después. La muy zorra ya pesaba bastante sin ellas.

— ¿Qué llevas ahí, Pete?

Se gira como si alguien le hubiera dado un latigazo e, instintivamente, lleva la mano hasta la culata del revolver. El otro hombre no hace el menor amago de moverse. Sigue ahí, acuclillado sólo a un par de metros. Apenas se intuyen sus formas bajo el tenue destello rojizo de las luces de posición.

— ¿Quién... quién eres? ¿Cómo sabes mi nombre?

El primer puñetazo le hace desplomarse sobre el sofá. Los gritos llenan la habitación. La lámpara del techo se balancea al ritmo de los golpes. Uno. Otro más. Un puntapié se entierra en su vientre. El dolor salpica su columna vertebral de un millón de esquirlas de escarcha. Lo sabe en el acto: su bebé está muerto. Una mano le agarra del vestido, desgarra la tela por encima del sujetador, le empuja contra la pared. Oye el clic del percutor amartillándose. Ya no trata de de suplicar.

A pesar de las lágrimas, de la sangre brotando tibia de su entrepierna, aún busca sus ojos, que ya no son ojos humanos: sólo dos llamaradas, enterradas en un rostro demacrado, sin labios, casi una calavera verdosa.

Y que avanzan hacia él.

Aterrorizado, se olvida de que todavía sostiene un arma. Agita los brazos, recula hasta la barandilla del puente.

— ¡Aléjate, aléjate de mí!

Sigue chillándolo cuando pierde el equilibrio y cae. Un chapoteo sordo restaura el silencio.

El otro regresa al coche. Se inclina sobre el maletero y desgarra la bolsa. Acaricia suave cabello castaño de la mujer. Tras unos segundos, empieza a entonar la canción.

La canción es extraña. No utiliza palabras. Aun así la música sabe hablar. Sabe mostrar: las sombras de inmensas pirámides, de palacios de hierro y llanuras eternas; la Catedral y el Volcán, alzándose al cielo y hermanados en su virtud; los hombres verdaderos, orgullosos del simple poder de la vida.

La canción es extraña, sí. Pero también es la única manera de llorar que conoce el marciano.

a Jotacé: descontextualiza esto

Los hombres que inventaron el sufrimiento

2008-12-27T02:05:00.000+01:00

No deja de ser triste —aunque no importe, en realidad— que nadie me crea cuando aseguro que mi nevera es un vehículo espacio–temporal y que el último cartón de leche agria que saqué de ella me permitió conocer a los hombres que inventaron el sufrimiento. Estaban los once en círculo a los pies de un olivo, del que colgaba un duodécimo. Yo les reconocí y, por su parte, el más viejo de todos abrió los ojos como platos mientras exclamaba “Te recuerdo”. La boca me sabía a vómito, ello no me impidió besarle en la mejilla. “Sólo para matizar, ya sabes”. No sé qué pasó después. Cuando desperté en el suelo de la cocina enormemente mareado, mi mano derecha aferraba una oreja humana entera. Prendido a ella, un minúsculo pendiente de ébano en el que alguien se había molestado en tallar “Flavio Josefo”. Supongo que ahora esperaréis que os la muestre. Mala suerte. Acababa de sobrevivir a una fulminante intoxicación, así que tenía hambre y lo último en lo que me apeteció pensar fue en las evidencias.

Terror tridimensionado III: La Celda

2008-12-26T00:18:00.004+01:00

"–¿Quién sois entonces? –replicó la prisionera–. ¿Alix, quizá, o Violante? La vista se me ha vuelto tan borrosa y débil que no distingo vuestro rostro. Pero quienquiera que seáis, si vuestro pecho es sensible a la más leve compasión, si no sois más cruel que los lobos y los tigres, apiadaos de mis sufrimientos. Sabéis que estoy muriendo por falta de alimento. Éste es el tercer día que mis labios han dejado de recibir comida alguna. ¿Me traéis algo? ¿O venís a anunciarme mi muerte, y el tiempo que me queda de agonía?"

Texto: Matthew G. Lewis, El Monje
Imagen: Higronauta

Terror tridimensionado II: La habitación

2008-12-22T17:07:00.007+01:00

"Tengo viva conciencia de la proximidad de un misterio, de una abrumadora Presencia. El mismo aire parece cargado de terror. Permanezco sentado, ofuscado, y me limito a prestar atención intensamente. Sigue sin producirse ruido alguno. La propia naturaleza parece haberse petrificado."

Texto: William Hope Hodgson, La casa en el confín de la tierra
Imágen: Higronauta

Terror tridimensionado I: La Alcantarilla

2008-12-20T17:05:00.004+01:00

"Instantáneamente se llenaron mis oídos de un fragor tumultuoso de aguas profundas y frias; el corazón me dio un vuelco y cayó en un pozo sin fondo, y me quedé sobrecogida de un terror sin forma ni figura. Extendí ciegamente una mano en la oscuridad para no caer, mientras, las piedras temblaban bajo mis pies, perdían consistencia y parecían hundirse."

Texto: Arthur Machen, Vinum Sabbati
Imagen: Higronauta

Contra todo pronóstico

2008-12-01T16:33:00.001+01:00

Contra todo pronóstico, nació. Nadie hubiera dado nada por su nacimiento, pero ya desde pequeña decidió revelarse contra el orden preestablecido. Era así y no se podía hacer más
.
Vivió su vida en contra de las pautas y normas sociales y nunca, que ella recordara, tuvo ningún problema. Fue feliz. Fue más feliz que ninguna de las personas que la rodeaban. Si quería hacer algo, lo hacía. La envidia corroía a sus congéneres, obstinados como estaban a reproducir en el más mínimo detalle las formas sociales.

Contra todo pronóstico, vivió su vida. Al límite. Al margen. Una vida pluscuamperfecta.

Pero no se puede ir siempre contra pronóstico. Y tal como estaba pronosticado, falleció. Como todo el mundo. Su corazón dejó de latir, al igual que cientos de miles de millones de seres.

Pero, contra todo pronóstico previo, resucitó.

coleccionistas

2008-11-27T21:12:00.000+01:00

bruja

2008-11-26T15:01:00.002+01:00

El hombre ha confesado

2008-11-23T10:36:00.002+01:00

Él entra en la habitación y se presenta ante la cámara —yo soy Javier— y esto es lo fundamental lo que conviene dejar claro antes de avanzar ni una sola línea más en el guión porque las caras sí las caras están muy bien pero hoy en día la gente ya no tiene tiempo para ellas para distinguir las unas de las otras hoy en día uno no espera poder ser capaz a un tiempo de seguir una historia y no confundir a sus protagonistas entre sí pues nadie más lo hace no tiene remedio uno no es tan especial por eso tiene que echar mano de los nombres para dar la exacta réplica mental del mundo y eso es lo mismo les pasó a las cámaras da igual que fueran trípodes de metro y medio con las patas de acerografito y la cúspide de una bandeja negra de posibles engranajes y microprocesadores de silicio o un humanoide del tamaño de un niño de once años que flota a veinte centímetros del suelo y lleva un cable en trenza helicoidal injertado con gran saña en su mentón y podría por ello recordar a la esperpéntica versión de un globo pero en realidad es el mayor avance en comunicación audiovisual de la historia de la humanidad ahí dónde le veis recién licenciado en las vastas granjas de Toshiba al sur de Gales y todo vino —os lo estaréis preguntando—cómo no por culpa de internet que obligaba a los chicos de la sede ultra secreta de la empresa en Okinawa a maquinar cómo podrían capturar de la manera más correcta esa baba de bits que llaman realidad ahorrándose los píxeles borrosos y hubo también aquella crisis civil en Myanmar y aquella crisis demográfica en Corea de Norte y aquella subida eyaculante de los precios del petróleo y las materias primas a nivel global y alguien hizo entonces oídos a la política de reducción de costes unitarios propuesta por FMI para mejorar el equilibrio en competitividad frente a los países emergentes y los chicos de Okinawa no desperdiciaron la oportunidad para innovar —dijeron la mejor imagen que se nos ocurre es la que se forma en el ojo humano— y por ello se pusieron seriamente a ello y en dos o más o menos tres años y medio presentaron el primer prototipo de individuo de piel azul verdosa atrofia genital incompleta y el cráneo horadado hasta lo imprescindible para mantener los centros de control de las funciones vitales y poder introducir el fantabuloso hardware transductor en el que habían trabajado con el inesperado efecto inesperado de dotar a los sujetos de una capacidad telequinética y de levitación que vino de perlas a la hora de ahorrar en plataformas y grúas para los picados y contrapicados a pesar de que el alquiler de uno solo de ellos es rematadamente estratosférico para el sueldo de un triste escritor aunque lo que a él le preocupa en este instante es el tan breve espacio —apenas ciento y pico páginas— que le ha sido concedido para compartir con nosotros lo que registre en lo que este terminal al que paradójicamente aún no se ha atrevido a poner nombre tal vez por miedo talvez porque le interroga con dos ojos glaucos y sonríe cómo sólo sonreiría alguien que le odiara y a la vez le perdonara por anticipado todo lo que está tratando de narrar:

Relatividad con textual

2008-11-20T01:43:00.013+01:00

La velocidad en la escritura es irrelevante.

Párense a pensarlo.

Puedo haber tardado en escribir este texto cinco minutos.

Puedo haber tardado horas, escribiendo una palabra cada vez.

Puedo haber tardado días, meses o años, simplemente añadiendo una letra cada cierto periodo de tiempo.

El resultado es el mismo. El proceso de creación no.

Pero al final lo que perdura y prevalece sobre todo es

el texto

dos pasos hacia atrás

2008-11-09T23:50:00.005+01:00

20- EXT. CALLE –DÍA.

DÍA GRIS. En una calle ancha bastante concurrida la cámara sigue a DAMIÁN mientras él camina rápidamente esquivando al gentío.

El chico lleva un abrigo oscuro abrochado hasta arriba y el gran portafolios bajo el brazo. Mientras camina, vemos que saca una pequeña libreta del bolsillo y sin parar de andar hace algunas anotaciones.

CHICA 1 (EN OFF):

Entonces me desperté allí, y él ya no estaba.

CHICA 2 (EN OFF):

No sé por qué, pero me lo suponía...

CHICA 1 (EN OFF):

No, no lo entiendes. Supongo que si estuviera en mi lugar tampoco él lo contaría. Hace mucho tiempo que es incapaz de escribir una sola palabra...

CHICA 2 (EN OFF):

¿Y por eso te vas a compadecer de él toda la vida? Mira chica, a mi me parece un caradura.

En este momento la cámara se queda parada y vemos alejarse a DAMIÁN. A su vez vemos como nos pasan la CHICA 1 y la CHICA 2. La primera se detiene, y abrazándose fuerte de frío y de rabia contesta a su amiga. La gente sigue andando a su alrededor sin hacerle caso.

CHICA 1:

¡No, no, no... cállate! Nunca serás capaz de entenderlo. Es el chico más dulce que he conocido nunca.

La chica se detiene un segundo y sollozando relaja un poco los brazos. Parece como que va a coger impulso.

CHICA 1 (CONT.):

¿Alguna vez te has preguntado por qué a veces un pajarillo viene a posarse a tu balcón y se pone a cantar? Pues él sí lo sabe y tiene una preciosa historia que contar que lo explica. ¿Te has imaginado alguna vez que las cosas bonitas de la vida pasan para ti, para que tú las aproveches? ¿Has pensado si quiera un momento que eres la persona más afortunada del mundo y que si sólo una pequeña cosa va mal, aunque sólo sea que va a caerse un alfiler haciendo más ruido que mil terremotos juntos, vas a morir sin remedio? Pues ahí está él para hacerme saber que todo se puede arreglar haciendo volar una hoja de papel o saltando dos pasos hacia atrás...

FUNDIDO A NEGRO

CHICA 1 (CONT. EN OFF):

O al menos estaba...

un chico y su pájaro

2008-11-06T01:21:00.000+01:00

sobre aristas, ausencias y pesares

2008-11-03T20:13:00.005+01:00

A Rocío le pegaba su madre de pequeña.

Cuando ya era mayor dejó de hacerlo, pero la señora se centró en romper objetos de casa y en gruñir, cosa que no dejaba de ser un problema. Ella lo usó de excusa el día en que rompió conmigo. Creo que nunca la había visto llorar tanto... Recuerdo que hubiera hecho lo imposible por ella... Recuerdo haber tenido que soportar las burlas de la vieja el día en que ayudé a su hija a barrer el piso. Si no lo malinterpreté, me pidió delante de varias vecinas que limpiara de cáscaras de pipas el suelo del banco en el que estaba sentada, en el parque frente a su portería. Se rió bastante, y sus amigas también. Creo que fue el día que dejé de perdonarle todo a Rocío... El día que me dejó, fue el día en que perdí una cara de muñeca y el ojo izquierdo desviado de una madre psicótica.

Rosa se mereció un yo menos idiota. Recuerdo tanto la herida que me hizo en el labio inferior, como poco del día en que me dejó.

Cárol olía como los ángeles. Apareció y desapareció mucho menos rápido que su fragancia. Aún hoy, hay olores que me duelen por todo lo que pudo haber sido.

Fransi fue una válvula de escape ideal. Ante el frío invernal, el calor de su cuerpo fue una delicia. Lástima que la situación no fuera del agrado de su hermano..., ni de su novio. Esconderse por un lío de faldas no es algo de lo que enorgullecerse.

Lidia me parecía perfecta. Aparte de que me dejó porque su ex se llamaba igual que yo, no me hizo más daño. Bueno, me conoció gracias a un pellizco, pero creo que eso formaría parte de otra historia...

Cristina sabía como un cenicero. Me abroncó en plena calle por dejarla sin decírselo... No creo que importe, estuvo tanto rato sentada sobre mi polla erecta que me dolió durante días.

Víctor fue un absoluto error. Su mal afeitado me produjo una erupción cutánea.

Isabel reaparecía de vez en cuando. Diría que ella no cuenta, aunque me lo pensaré.

Después hay algunos nombres más, todos tan confusos como las caras a las que pertenecían. No había dolor, no había nada.

Y entonces llega Elisa. Su abuso dolía más al acostarme en solitario, por las noches. Mucho más que sus gritos y sus repetidos intentos por clavarme objetos en el abdomen. Años de esquizofrenia, complejos y lágrimas. Dejarla ha sido lo más duro que he tenido que hacer en mi vida.

Luego llegó Lucía.

Con ella descubrí cuánto adoraba los ojos verdes de Elisa mientras se los arrancaba despacio. Con ella corté los dedos a Víctor, con calma, escuchando sus lamentables ruegos. Y aunque perdí esa preciosa navaja antes de encontrar a Cristina, Rebeca fue, una vez más, una excelente compra. Aún me acompaña tras visitar a las demás, al menos a las que fui capaz de recordar y localizar. Los años se portan mal con los malos recuerdos y los dolores físicos, pero me temo que aún peor con los amores ausentes.

la vida de Damián

2008-11-01T00:50:00.002+01:00

por yume

La muerte siempre ha rondado la vida de Damián Carrasco.

Pero al final ha muerto siendo un perdedor. De hecho, nació el 6 de Junio del 67, a un “6” de hacer el completo y convertirse en el Anticristo. Lo que le convierte en perdedor desde el nacimiento. Aunque no todo en su vida fueron derrotas.

Alcanzó el éxito alguna que otra vez.

Por ejemplo, su versión del Ziggy Stardust de Bowie (bueno, en realidad era una versión de la versión de Bauhaus, pero eso no lo sabía mucha gente en España) incluso alcanzó un número interesante en la lista de éxitos de El Corte Inglés, dos puestos por debajo de Tino Casal, si no me equivoco. Pero eso (además de que se acabó repentinamente por la disolución de su grupo “Las Arañas de Marte”), es otra historia.

El lamentable accidente ha hecho de su velatorio una pantomima ridícula (aunque no es la primera vez que un tarado intenta raparle el pelo para encontrar ese tatuaje inexistente…), y los pocos dolientes (acreedores la mayoría) acabaron escandalizados o descojonados. ¡En fin…!

El entierro no ha sido nada del otro mundo. Un apenado enterrador (algún problema tendría en su casa, el pobre) cerró el nicho con un par de paladas de cemento y 6 tochos. No se colocó lápida, aunque poco tardarán los fanáticos en dibujar cruces invertidas y símbolos Illuminati sobre la piedra roja de ladrillo.

Luego, la lluvia.
Y poco después ya no quedaba ni un alma
(masculina, porque no había asistido ni una sola mujer).

De ladrillo mojado y pocas mujeres también fueron sus primeros escarceos con el sexo. Allí, en el callejón, detrás del Club Obi-Wan donde algunos años antes un yanqui caradura montó una gran pelea y acabó saltando por la ventana. Damián fue testigo involuntario de la muerte del yanqui, que acabó aplastado contra el techo de su ranchera roja. Pero eso no le impresionó demasiado.

Ya había visto morir a sus padres y a sus hermanos.

Lo que de verdad le impresionó fue el ensangrentado, larguirucho y peludo brazo anaranjado que salía de la ventanilla lateral derecha de la ranchera. Pero como ya he dicho antes, eso también es otra historia…

Damián,
Requiescate in Pace.

Lena

2008-11-01T00:10:00.005+01:00

por Javier Esteban

El muerto había pedido un cigarro y le tendimos a Lena la arrugada cajetilla.

—¿También quieres fuego? —y el muerto meneó la cabeza mientras farfullaba algo ininteligible. Sujetando nuestro último fortuna entre los labios rebuscó por los bolsillos de su anorak hasta dar con una cerillas.

Nosotros íbamos escudriñando fascinados cada fase de la operación, y cuando por fin llegó la primera calada alguno estuvimos hasta a punto de aplaudir. Era la primera vez que veíamos a uno tan de cerca, claro, y se comprende la metedura de pata de Raúl, cuando le soltó:

—¿Y cómo es que te da por fumar ahora, si estás muerto?

Juro que Lena le hubiera estrangulado ahí mismo. Se encrespó sobre el banco y apretó los puños hasta que se le quedaron blancos por falta de riego, pero no abrió la boca. El muerto sólo puso una cara de estupefacción algo cómica, y se encogió de hombros. No valía la pena ni contestar a una chorrada como esa. Luego nos quedamos callados todos, sin saber por dónde seguir.

Entonces, para terminar de arreglarlo, voy yo y le ofrezco cerveza.

Estaba nervioso. Ni pensé. Fue como automático, como por romper el hielo, y apenas levanté el litro, me di cuenta de que había dejado a los demás completamente parados. Hasta a Lena. Debió de pensar que nos estábamos cachondeando de ellos.

Sin embargo, la gracia fue que el muerto me cogió la botella y le dio un sorbo. E incluso habló.

—Uno no remedia las manías con nada. Es como lo de los nudos y esas cosas. No lo aguanto, pero es que ya da igual —La verdad, no era una voz diferente. Un poco ronca, vale, apagada. Pero ni de lejos como nos la esperábamos. Se parecía demasiado a la de él, el de antes.

El muerto me devolvió la birra. Yo la dejé en el suelo, junto a mi pie. Se terminó el cigarro y se largó. Ni palabra. Sencillamente se echó a andar, con Lena siguiéndole arrebujada en su cazadora.

—¿A dónde vais? —le pregunté.

—Con sus padres, creo que todavía no le han visto —respondió lacónica. Debía estar reventada, todo el día de aquí para allá con el muerto. Le vimos dar la vuelta por la esquina de los soportales, sin girarse ni una sola vez.

Hubo una pausa ahí.

Luego Raúl me puso la mano en el cuello y me bostezó al oído:

—Macho, te toca ir a por un litro al chino.

—¿A mí de qué? —refunfuñé sin fuerza.

—Hombre, no pensarás que vamos a terminarnos la que ha guarreado el colega.

No quise contentarle mal, tenía la razón. Me levanté, conté las monedas y enfilé a la tienda sin querer darle muchas vueltas a la cabeza. Sobre todo sin querer pensar en Lena, la pobre. La que se le venía encima. Y es que, en el fondo, sabía de sobra cómo iba a acabar aquello.

Una pena.

Cuando a la semana nos la encontramos vagando por la carretera del polígono y ni siquiera hizo el amago de reconocernos... Bueno. Eso sí que fue un palo.

noviembre 2004

de domovye y hombres

2008-10-31T16:59:00.005+01:00

[...] Yura se revolvía, ensangrentada y frenética, bajo una de las grandes carpas. Una sombra se entrelazaba con su pelaje y la levantaba del suelo sin ninguna piedad. El animal chillaba de una forma que hizo que me dolieran las tripas, pero por fortuna todo acabó rápido cuando aquella cosa negra que se fundía impúdicamente con mi perra acabó de retorcerla desde el interior. Los ladridos terminaron en cuanto la masa de carne y pelo dejó de parecer un perro. Al instante el ente opaco me miró. No recuerdo cómo eran sus ojos, aunque sé que sueño con ellos más a menudo de lo que desearía, pero en ese momento me di cuenta de que todo había empezado a vibrar. De nuevo oí ese espantoso sonido como de arena rasgándose, e intenté levantarme y huir, pero no pude apartar la mirada de aquella oscuridad hasta que el mundo se empezó a desgarrar. [...]

Yokai

2008-10-31T09:00:00.000+01:00

¿Quiere saber más?

Yokai
Panellet
Halloween
Día de muertos

el día en que el mundo se fue a la mierda

2008-10-15T17:54:00.015+02:00

1 principio
2 abrazo
3 albur
4 canonjía
5 subvenir
6 escamas
7 ludibrio
8 fin
9 coda humana

La presentación

2008-09-20T15:49:00.002+02:00

por Javier Esteban

Aquella tarde, todos los zombis y las zombis se reunieron en el campo de fútbol del pequeño polideportivo junto al centro comercial para asistir a la presentación del Libro. El autor, un forastero de procedencia difusa pero que en el apergaminado tacto de la piel revelaba los síntomas de una rápida momificación por deshidratación en el desierto, empezó rememorando las dificultades para publicar su obra –por no hablar ya de ganarse la vida con ella– debidas ante todo a la mala salud del género profético y a la incomprensión de los jerifaltes del mundillo religioso de su época, quienes, incapaces de apreciar los valores intrínsecos –piadosamente hablando– de su propuesta, habían ninguneado y entorpecido su carrera hasta el lamentable extremo de la lapidación. Injusticia histórica que esta nueva edición, se apresuró a matizar el máximo responsable de la secta de amanuenses organizadora del evento, se proponía subsanar definitivamente. Por su parte, el traductor ponía todo el empeño del mundo en seguir el ritmo, pero el avanzado estado de la necrosis de su laringe le impedía acertar con más de cuatro palabras de cada diez. Muy descontentos por lo que consideraban una irreverente chapuza, algunos de los presentes se aplicaron sin el menor rubor a la frívola tarea de intercambiar harapos y colecciones de dientes no necesariamente ajenos en las canchas aledañas, mientras a lo lejos, sobre el horizonte, las densas nubes iban siendo surcadas por la fluorescencia de unos relámpagos sordos, tal vez preludiando de algún modo el regreso de los viejos dioses desde el limbo de la ignorancia. Tras lo cual, que les quedara claro, se verían obligados como todo hijo de vecino a guardar su turno en la cola para la firma de ejemplares.

Maternidad

2008-09-15T00:11:00.005+02:00

Por Javier Iglesias

Mi madre era lo único que yo quería.

Lo supe desde muy pequeña, cuando a mis palabras les quedaba aún tanto para llegarme a la boca. Y llegaron, no obstante, un día del que ya nada recuerdo, y al fin pude decirlo, con ellas, mis propias palabras, mi pequeña voz de niña menuda: que era lo único, mi madre, que quería en esta vida.

No conocí a mi padre, ella nunca supo decirme cuál pudo ser de entre tantos candidatos, ninguno bueno. Tampoco tuve hermanos. Algo se rompió allá adentro, en sus entrañas, secando esa fuente de la vida de la que sólo la mía llegó a manar.

Un día me dijo que ya era mayor, que juntas tendríamos que apañárnoslas para salir adelante. Que sólo nos teníamos la una a la otra… Salíamos por la noche a entregar nuestros cuerpos, a lo helado y profundo de la ignominia.

Por eso cuando enfermó no me separé de ella. No pudimos pagar un médico. De nada hubiese servido. La cara se le fue pintando de ese sucio blanco, amarillento, que mancha las velas del puerto. Su carne huyó horrorizada, cobarde se replegó hacia dentro. Enseguida salieron los huesos a ver qué pasaba, y una vez enterados, sabiendo que se moría, decidieron quedarse a presenciar el horror, terribles y largos, tan poco era el tiempo que le quedaba.

Contemplé su rostro mientras la enterraban: sólo un par de ojos cerrados, debajo una máscara de piel quebradiza.

Ahora me tienen aquí recluida, dicen que he de pudrirme, que pasaré el resto de mis días. Pero lo avisé. Lo dije siempre. Aun cuando me encontraron hasta las cejas de tierra y de sangre, con su fertilidad truncada en una mano y la navaja en la otra, una vez tras otra se lo repetí a todos: que mi madre era lo único que yo quería...

Que dentro del vientre o fuera de él, eso me daba igual, aquélla, su prostituida maternidad, tenía que ser mía...

De las obligaciones divisibles y de las indivisibles

2008-09-11T22:24:00.004+02:00

Por mr. forfy

El dominio de los atajos de teclado en el sistema operativo Windows es toda una invitación al escapismo laboral. Con el pulgar y el índice situados en CTRL y TAB podría incluso estar viendo porno duro con sus compañeros de oficina pasando a sus espaldas. Tan sólo hay que ser lo suficientemente rápido para que nadie se percate. Una actividad en la que se ha especializado a base de mañanas como la de hoy y que, sin ninguna duda, agudiza la percepción. Son las 11:33 y en una serie de pestañas abiertas en el navegador hay un encargo de investigación acerca del porqué de las obligaciones penales en el Código Civil. Búsquedas legislativas estándar en Google en lo que va camino de convertirse en otro de sus fracasos.

Lo interesante es el PROYECTO.

Esa especie de juego literario en el que se ha metido sin saber muy bien cómo ni cuándo empezar. La operación de acercamiento se ha producido hace escasos minutos: entrar furtivamente en la página y descubrir que todo ha comenzado. De un primer vistazo comprueba que debe de haber al menos un par de textos, y decide imprimirlos. Nadie sospechará si le ven leyendo papeles, es mejor así. Vuelve de la impresora ojeando el contenido y con unos primeros vistazos ya empieza a notar pequeñas punzadas en las sienes. No le gusta lo que lee, no le gusta porque le ha parecido mejor de lo que esperaba. Su organismo se está encargando ahora mismo de clasificar el problema como "pequeño dolor de cabeza", dentro del subgrupo de "responsabilidades buscadas que le ponen en un compromiso".

El siguiente paso es sumergirse otra vez en el directorio mental de sus excusas. No escribe, decidido. Se baja del carro. Una decisión tomada casi sin pensar, destinada a evitar un mal mayor. La culpa es del tiempo, como siempre. No tiene tiempo luego no puede escribir. Se lo repite a sí mismo varias veces y se lo repetirá hasta que la frase pase de la zona cerebral de mentiras autoimpuestas a la de verdades a medias.

Su organismo ya ha terminado de etiquetar el problema con un cuadro de "dolor leve de cabeza con cierta tensión estúpida". Siente palpitaciones en la nuca. Quizá sea su sentido del ridículo reclamando su parte de culpa en el asunto.

Al doblar la esquina

2008-09-05T12:18:00.002+02:00

Por Higronauta

Al doblar la esquina, se quedó completamente atónito. Sin aviso previo, y de una manera poco usual, la calle se acababa. Y no quiero decir con eso que se encontrara en una calle cortada o en un callejón sin salida. Simplemente, delante de sus pies, reinaba el más absoluto vacío. Tanta oscuridad le empezó a molestar los sentidos y estuvo a punto de caer al suelo bajo diagnóstico de perdida de conocimiento. Pero tuvo la suficiente fuerza como para dar un giro de ciento ochenta grados y volver, como pudo, por donde había venido.

Aún mareado, pero molesto por la falta de consideración por no avisar a la ciudadanía de la falta de todo al girar la esquina, se dirigió al cuartel más cercano de la Guardia Civil.

- Buenos días. Venía a presentar una denúncia.
- Usted dirá - le contestó aquel agente, pequeño y encorbado, que habitaba tras el mostrador.
- Quiero presentar una queja contra el ayuntamiento.
- ¿El motivo?
- La falta de señalización en las calles que desembocan a la nada.
- No es el primero que presenta esa denuncia. Hoy ya han venido una treintena de personas. Una de ellas, una mujer entrada en años, había perdido a su hija y a su perro, que han caido al vacío.
- ¿Y no piensan hacer nada para solucionarlo?
- Hacemos lo que podemos. Hemos enviado a cuatro técnicos a inspeccionar la zona, pero ninguno de ellos ha vuelto todavía.
- ¿Han pensado en advertirlo con una señal o un cartel?
- ¿Qué se cree que llevamos haciendo todo el día? Pero cada vez que alguien se acerca para señalizar la zona, el vacío los deja inconscientes y se los traga.
- ¿Y cómo es que más de una treintena de personas hemos podido sobrevivir a esa nada y plantarnos aquí para denunciar el hecho?
- Según el único observador que ha podido sobrevivir (ya que había tomado la precaución de estudiarlo todo desde una distancia prudencial y potentes prismáticos), las personas que "aquello" no absorve paracen tener una especie de enfermedad o déficit. Parece ser que nos hemos topado con un vacío algo sibarita.
- ¿Y que me dice de mí? ¿Cree usted que estoy enfermo o que represento alguna carencia o defecto?
- Así a simple vista no sabría que decirle. Pero, si fuera usted, me lo haría mirar. Por si a caso.

Dos días después a nuestro protagonista se le diagnosticó un cáncer de próstata terminal. Desolado, decidió saltar a aquél vacío, para ver qué tal estaba aquello. Pero éste, después de tragárselo, lo escupió fuera de sí con una violencia tal que fue a parar bajo las ruedas de un camión que circulaba a ochenta por hora tres calles más arriba.

Y es que, hasta la Nada discrimina...

La cuenta atrás

2008-09-01T11:25:00.001+02:00

por Javier Esteban

Tres líneas de diálogo antes de la bomba atómica, Sánchez por fin pide perdón a la chica a la que paga por dejarse sodomizar y rompe el último rescoldo de coherencia en el relato. Así me lo asegura el propio Sánchez, quien no sabe que me he inspirado en él para crear el personaje, por completo anónimo sobre el folio. Me imagino un chasquido de dedos, un tecleo rápido. La frase “estás jodido” aparece sobre una minúscula casilla en la esquina inferior diestra del teclado. Yo recurro a un smiley (1). “Soy consciente, Sánchez”. Estoy rematadamente enfermo: a eso se refiere Sánchez con su habitual economía de caracteres. Ha leído doce cuentos míos en los últimos seis meses, a cada cual más, como el afirma, descacharrante (2): Una manada de hombres lobo que alquila el DVD de Sexo en Nueva York la noche después de la luna llena. La irrupción de un enorme arma de destrucción masiva antropomórfica y fan de Murakami, el artista plástico, en la Bienal de Venecia. Un experimento por el que el cadáver de Sherlock Holmes es fiolizado y servido como desayuno en diminutos copos que simulan ser de avena a un grupo de niños índigo educados por la doctora Blynton. La apoteosis de John Lennon narrada desde el punto de vista del cañón de una pistola obsesionada por la extensión de la problemática del priapismo también entre los pitufos. “Estás jodido”. Esto es también lo que le ha dicho la chica a Sánchez dos líneas de diálogo antes de la bomba atómica. Pero el del otro texto, el que presupongo al otro extremo de la tubería de sandeces y fibra óptica que se suma al extremo de cada terminal informático, considera que este diálogo parte de una falsa premisa como el arrepentimiento del que paga. “Déjate de moralinas, hombre”: esto una transacción económica y sexual de mutuo acuerdo, viene a querer decir, yo os lo traduzco. Las putas son putas. Es indiferente que, como se revela en la primera línea de diálogo antes de la bomba atómica, esto constituya más bien un alquiler y ella sea en verdad un androide dotado con una IA (3) de última generación, conectado gracias a un potente emisor de microondas con los ordenadores que controlan el arsenal nuclear de la extinta Unión Soviética. “Es lo que te mata, que te empeñas en buscarle una buena razón a todo”, me sermonea aún Sánchez, a pesar del evidente riesgo que corre ahora su vida, e incluso sigue así un buen rato. Para cuando me dice que ha quedado con su chica, que se desconecta, que ya hablamos, yo no he atinado todavía con mi excusa. Aunque no me importa, porque sé que voy a tener todo este invierno nuclear para pensarla.

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(1) :)

(2)Dejo en manos de la benevolencia del lector el discernir si esto es un piropo o un retroneologismo atroz de pega.
(3)Inteligencia Artificial: recurso narrativo que resolvió para infinidad de escritores el desagradable reto de construir personajes femeninos consistentes y salvó la ciencia ficción en la segunda mitad del siglo XX.

El bosque

2008-08-30T14:52:00.002+02:00

por Javier Esteban

—Son más de las tres de la madrugada. ¿Qué hacía un crío jugando en mitad de la carretera? —gimoteó por enésima vez el conductor.

Desde el asiento de atrás, su novia no le contestó. Acunaba aún aquel cuerpecito, la cabeza envuelta en una de las polvorientas mantas de viaje del maletero y las manos regordetas cada vez más frías, según la lana iba tiñéndose del negro de la sangre. El tacto pringoso decía que no llegarían a tiempo a la ciudad.

Ella se mordió los carrillos para no gritar de rabia, pero el odio en sus ojos se reflejó con toda su fuerza en el espejo del retrovisor. Masticó muy cuidadosamente las palabras antes de escupirlas.

—Si se muere, tú tendrás la culpa. Tendrás la culpa de todo lo que nos pase.
El se giró un segundo para mirarla con el latigazo del pánico en su rostro. Un segundo. Eso bastó.

El enjambre de lucecitas apareció a unos trescientos metros por delante del coche. La muchacha, en el primer momento, trató de mentirse a sí misma.

—Luciérnagas, simplemente luciérnagas...

Pero no funcionó: los dos sabían perfectamente lo que eran. Los frenos chirriaron desesperadamente, y tampoco esto les sirvió de nada cuando las hadas se abalanzaron sobre ellos.

El parabrisas estalló.

El resplandor y el agudo alarido compuesto por decenas de graciosas voces la forzaron a encogerse. Enterró la cara en el pecho de lo que, justo ahora, entendía que era un cadáver, mientras sentía una por una las minúsculas cuchillas que se clavaban en su nuca, quemándole la carne con un conjuro distinto cada vez.

Lo que apenas le llegó fue el impacto. Un empujón contra el respaldo del asiento del conductor y poco más. El movimiento cesó. El ataque también.

Levantó la cabeza y lo primero que descubrió fue que su chico yacía sobre el capó, los brazos a lo largo del cuerpo y sus hombros recostados de una manera imposible contra el árbol contra el que acababan de chocar. El dolor se anudó enloquecido en su estómago, sí, pero poco más. Estaba demasiado asustada.

Logró abrir la puerta, no se había deformado lo suficiente para encerrarla. Dejó al pequeño dentro, no tenía sentido ya preocuparse por él. Además, tal vez eso entretendría a los que habían venido a buscarle y le daría alguna oportunidad de huir. Sólo pensaba en echar a correr.

Entonces, escuchó un silbido. Algo le golpeó la pierna.

Bajó los ojos para descubrir aterrorizada el oscuro penacho de plumas de la flecha que había atravesado su muslo. No había empezado a chillar aún cuando le llegó el turno a su hombro.

Cayó de espaldas, sin respiración. Lo peor de todo, se dijo, es que no le dolía.

Un sonido extraño, como golpes sobre madera le hizo girar el cuello hacia su izquierda. Era un jinete. ¿Qué hacía un jinete en mitad de la carretera?

Sonrió, sin saber por qué. Notó también el regusto salino de las lágrimas en su lengua y trató de incorporarse, apoyándose en su brazo ileso.

Quería verle bien.

Era exactamente tal y como podía esperarse. Rubio, con los cabellos dispuestos en trenzas gemelas, los ojos rasgados de puro verde, pupilas felinas sobre unos pómulos afilados y un labios cerrados en una mueca severa, cruel. Hermosa en cualquier caso.

Demasiado hermosa.

—Fue un accidente. Sólo queríamos salvarle, le llevábamos a un hospital...

El elfo se inclinó sobre su montura. Al alzar el puño, una llamarada con forma humana le asomó brevemente entre los pliegues de la túnica. Justo antes de que el corcel hundiera los cascos en su rostro, ella acertó a escuchar cómo el bosque temblaba con el viento de la noche, asintiendo a unas palabras hechas de puro silencio.

—Somos los Primogénitos, bruja. Nunca nos humillará la compasión de tu pueblo.

23 de agosto

2008-08-28T19:50:00.004+02:00

Por Iván Valle

Miguel se levantó a una hora razonable, teniendo en cuenta que tenía 85 años y había tenido que acompañar a su mujer tres veces al lavabo esa misma noche. Ella tenía un principio de parkinson que le impedía moverse con soltura. Y lo que es peor, una necesidad constante de sentirse acompañada que la llevaba a repetir varias veces por madrugada el nombre de su marido: “Migué…”. Así que cuando se cansó de dar vueltas en la cama y notó que ella ya estaba lista para levantarse, se calzó sus zapatillas de estar por casa y la ayudó a ponerse en pie para realizar el mismo camino por cuarta vez.

Sábado de agosto, un día más de los muchos que quedaban atrás, y había que organizarse. Hoy no tocaban bancos, ni tocaban compras. Hoy era día de paseo doble y de novelas en la televisión. A ver si empezaba de una vez la liga para que la programación nocturna diera un poco más de juego. Pero eso eran cosas para después. Primero lo importante. Su mujer, Dolores. La sentó un momento en el comedor y ella se quejó de algo. Miguel gruñó. Y, murmurando cosas para tratar de quitarle las tonterías de la cabeza, se acercó a la cocina para prepararle el desayuno. Allí empezaba la lucha. Tantos años casado con ella y cada vez tenía que reñirla más y más para que comiera como dios manda. En fin, un día más.

Después de la batalla de la comida, había que darle las pastillas. Se centró: por la mañana era media de ésta, una de éstas…, y ésta otra. Con tantas medicinas en casa, y con tantas que tenía que tomarse él mismo, le parecía mentira que aún pudiera recordar el orden y la dosis de ambos. Y más mentira le parecía que el doctor se atreviera a decirle cada vez que iba a su consulta (la última, el día anterior) que tenía una salud de hierro. A él, que llevaba tantos años quejándose de todo. Eso sí, y aunque ya no estaba para esos juegos, no hacía mucho más de una década que daba volteretas en las anillas de los columpios del parque…

Sonrió y se acordó de otra cosa: aún había que ponerle las gotas de los ojos a Dolores. Entre lo revoltosa que era la jovencita (aunque nació sólo unos pocos años más tarde) y lo mal que veía él (aunque el médico le dijera que veía divinamente para su edad), era casi lo más difícil de la mañana.

Y ya. Ella estaba lista. La dejó sentada en el comedor mientras se arreglaba. Después del desayuno se iría a dar el paseíto diario de rigor. Seguramente se pasaría por el parque, a hacerse el encontradizo con algún paisano.

Volvió al comedor de camino a la cocina, y se quedó observándola. Allí, tan quieta, con lo que había sido ella. Un torbellino. No pasaba semana que no moviera todos los muebles de la casa, y que hiciera mil cosas, y aún le diera tiempo de hacer otras mil más. Dolores, ahora tan quieta, repitiendo una y otra vez “¡qué le vamo a hacé!”.

Le dolió el pecho un poquito.

Ya en la cocina, cogió un melocotón de la nevera, un par de cubiertos del cajón y un plato del armario. Lo colocó todo de forma precisa en la mesa y se sentó en el taburete. Y, como siempre, peló el melocotón con la pericia de un maestro: de una tacada y sin que se rompiera la preciosa viruta retorcida de terciopelo anaranjado.

Luego, a Miguel le dio tiempo a volver a colocar los cubiertos sobre el mantel, y el melocotón pelado en el plato, antes de que apoyara plácidamente la cabeza en la pared en la que ya descansaba la mesa de la cocina y respirara por última vez.

duele un poquito

2008-08-22T18:57:00.001+02:00

por jb

Hernancico y Diavolo: un cuento de Sanfermines

2008-08-21T17:47:00.020+02:00

por Ricardo Riera

Con la mirada de todos concentrada en él, Fernando apura un trago de la copa de vino y comienza a relatar la historia de otro famoso embustero muy parecido a él mismo.

Poco antes del mediodía de aquel Chupinazo que se pierde en el tiempo, Fernando se abre paso entre la clónica masa de lugareños y turistas borrachos y divisa la alta figura de su amigo Hernán. Pocos en medio de la multitud parecen reconocerlo, pero un australiano vestido con una camiseta del Real Madrid empapada de vino tinto y gaseosa le grita “¡Hernancico!” y se apresura a tomarse una foto con él, haciendo la ya muy puteada pose de los puños en alto. Fernando se dice a sí mismo que no se extraña; después de todo, el boxeo no es un deporte demasiado popular en este país, aún teniendo a “Hernancico” Fuentes Cabrera como uno de sus máximos exponentes en los últimos cincuenta años. Finalmente se abre paso entre la marabunta humana y se funde en un abrazo con el amigo que no había visto en tanto tiempo. Los dos tienen que hablar a gritos entre la masa eufórica que observa como se acerca el momento de inicio de las fiestas. Poco a poco logran escabullirse en busca de unas copas.

El brindis de los dos amigos es interrumpido por el estruendo del cohete. La multitud enloquece. El aire está envilecido por una extraña mezcla de alcoholes, sudor y rayos de sol. A lo lejos suena la música de las orquestas que se arrastran por las calles en medio de un río de transeúntes que persiguen la música y la fiesta como si en ello les fuera la vida. Más allá de una cuesta empedrada, unos desquiciados se arrojan de lo alto de una fuente de concreto en la esperanza de que sus compañeros abajo les atrapen e impidan que se rompan la crisma. Hernancico lleva a Fernando a la calle siguiente y le revela lo que ya sabe: ha venido a Pamplona a correr el encierro. La noticia ha salido en los periódicos, ya que Hernancico es la celebridad de estos Sanfermines, como en otras ocasiones lo han sido estrellas de cine, famosos deportistas o aquel lejano pariente de Ernest Hemmingway venido de América a seguir los pasos de su ilustre antepasado: coger una cogorza cada uno de los nueve días que dura la fiesta. Fernando, por su parte, reconoce el valor de su amigo pero es incapaz de aplaudir su decisión, mucho menos imitarla; afirma que, por tonto que parezca, siente un gran cariño hacia su propia vida.

Los informes más timoratos anuncian el peso de Diavolo en casi setecientos kilos. Se trata sin duda de la estrella principal de los Sanfermines, incluso más que el propio Hernancico, quien no tiene tapujos en reconocerlo cuando él y Fernando se acercan a los predios del corral donde guardan a los ejemplares de la ganadería La Mariposa. Allí ambos observan extasiados como aquellos ganaderos hasta entonces desconocidos pasean a sus bestias con un orgullo tal que es como si ellos mismos las hubiesen fabricado. Diavolo, el ejemplar más grande e imponente de los seis, parece una gigantesca sombra moviéndose en medio de una nube de aire caliente, levantando el polvo bajo sus patas. Nadie se atreve a acercarse a él, ni siquiera sus congéneres. Únicamente hay una persona en todo el recinto que no parece tenerle miedo: una joven mujer de pelo tan negro como el animal y la piel más blanca que jamás se haya visto. Hernán, al verla, queda hechizado no sólo por la belleza de aquella domadora, sino por su valentía al acercarse a aquel bruto de casi tres cuartos de tonelada al que sin embargo domina como si se tratase de un gatito. Fernando no da crédito a sus ojos cuando ve que la chica, en una demostración de habilidad que raya en lo temerario, salta dentro del corral con una galleta de soda en la boca, que Diávolo coge suavemente entre sus labios como un buen perrito faldero. Los aplausos de los curiosos no se hacen esperar. Hernán es uno de los que más aplaude. Dice a Fernando que debe correr junto a ese toro, y que debe conocer a esa mujer a cualquier precio.

La mujer en cuestión se llama Raduka, y tiene un acento que Fernando no es capaz de ubicar. Hernán no parece estar interesado en nacionalidades; desde el momento en que entabla conversación con esta fémina parece otro. Se ha obrado la magia de los Sanfermines, ante la cual se desploma todo preámbulo amoroso. Ella, por su parte, no parece tener ojos más que para el campeón. Parece saber todo sobre él, y a pesar de que Fernando no recuerda haberla visto en años anteriores, también parece saber todo sobre Pamplona y los Sanfermines, convirtiéndose así en un mucho mejor guía para Hernán –y es que las cosas siempre parecen mejores en compañía de una hermosa mujer. Los dos no tardan en desaparecer en medio de la multitud uniformada, y Fernando descubre que se ha quedado solo. Hernán no reaparece hasta tres días después, y cuando Fernando lo vuelve a ver está colgado de la barra de un bar en la Plaza del Castillo, con un brazo pasado alrededor de la cintura de Raduka. La joven de los cabellos negros ríe con él y lo anima a seguir con la fiesta, llenándole la cabeza con una efervescencia que nada tiene que ver con los efectos del alcohol. Fernando logra acercarse a ellos y ambos le reciben con una copa. A medida que transcurre la velada se da cuenta de que Hernán está cada vez más lejos de él, si no física al menos mentalmente. Aquella mujer le tiene en sus manos, y Fernando no encuentra la manera de recordarle a su amigo la cautela que debería ser cuento viejo para un boxeador; aquella mujer le da una mala espina como pocas de las que ha tenido en la vida. Al final cae la noche derrotada, la orgía perenne está en pleno hervor, y Hernán no tarda en desaparecer arrastrado por los incansables brazos de aquella hembra venida de tierras desconocidas.

Llega el día del encierro. Hernán aguarda en la calle Estafeta, puesto que no correrá el encierro desde sus inicios (algo humanamente imposible) y las cámaras querrán captar el momento en el que cruce las puertas de la plaza de toros. Por este motivo Fernando decide quedarse en casa a ver el encierro por la tele, a sabiendas de que es la única forma en que logrará ver realmente a su amigo. En la pantalla aprecia que la gente que se ha reunido allí, por supuesto, sobrepasa las predicciones más arriesgadas, y tras unos minutos la cámara se centra en el joven y famoso boxeador, alistándose para la carrera. La suya es la única cara serena de todos los que se han presentado, acaso porque a pocos metros de distancia Fernando logra distinguir el rostro de Raduka, que se ha acercado para asegurarse de que Hernán la vea mirarle desde la barrera. Fernando se siente aliviado en ese momento de no encontrarse allí. Finalmente, cuando el ruido de los cohetes anuncia el inicio de la estampida, todas las tensiones se disparan. Los escasos minutos que tardan los toros en llegar parecen siglos. Hernán empieza a correr como si estuviese surfeando esa avalancha humana que se aproxima seguida de cerca por el estruendo de la estampida. Fernando casi observa a Hernán en cámara lenta a medida que las seis sombras negras de la ganadería La Mariposa parecen llenar el encuadre de una cámara estratégicamente colocada en la barrera. Diavolo va a la cabeza, resoplando con la cornamenta baja y con una mirada que parece concentrarse directamente en la figura de Hernancico. Este corre hacia un costado para tratar de evitarlo pero el toro no parece querer arrollar a nadie más que él. La distancia entre los dos es cada vez más corta y Fernando ya se imagina lo peor: una bestia de más de media tonelada bailando la Macarena sobre la espina dorsal de su amigo. Sin embargo, en el momento en que los dos cruzan el umbral de la plaza, algo insólito ocurre: el animal se detiene en seco, como si hubiese sido frenado por una fuerza mayor a él. Nadie se lo explica, nadie sabe cómo reaccionar. Los corredores se alejan por temor a una represalia pero el toro no se mueve, y lo que es aún más increíble, Hernán parece también haberse detenido. Por un momento Fernando (y todos los que en ese momento ven el encierro en pantalla) observa como el joven se da la vuelta lentamente y su mirada se cruza con la del toro. Los dos se quedan así, mirándose fijamente y sin decir nada, con la respiración entrecortada tras el esfuerzo físico. La magia de aquel momento se rompe cuando dos miembros del equipo de primeros auxilios se acercan a Hernán y se lo llevan a un lugar seguro, mientras los pastores arrean a Diavolo con sus varas de fresno en un intento vano por devolver todo a la normalidad.

Aquella tarde, en la corrida de la seis, matan a Diavolo. Su aparición decepciona a los fanáticos taurinos que se han concentrado en la plaza para verle morir con dignidad. Al final, únicamente se ve a un animal asustado que parece haber perdido toda su fiereza en el momento en que pasa por el umbral del ruedo. Fernando está allí, y la mirada penosamente humana que observa en aquel animal que se desangra sobre la arena lo llena de una tristeza que en ese momento no sabe explicar pero que más tarde le causará horror.

Fernando sólo vuelve a ver a Hernancico una vez; su amigo le extiende una invitación al combate contra Rodolfo Galves, alias “El niño”. No se la entrega en persona, sino que se la hace llegar su publicista junto con una carta mecanografiada en la que le pide disculpas por haber rechazado su invitación a los próximos Sanfermines. Fernando asiste, muy a pesar de que tampoco es gran fanático del boxeo. Sin embargo, no le hace falta ser un conocedor para apreciar lo evidente, y es que Hernancico ha pulverizado a su contrincante. Se dice que desde hace unos meses, el ahora más que seguro aspirante al campeonato ha renovado su plantilla de colaboradores, y el nuevo entrenador parece haber realizado una transformación mágica en su técnica. Hernán parece un gigante en medio del cuadrilátero, y cada puñetazo que asienta (con una precisión jamás vista en el navarro) es como un golpe de martillo en la cara y el espíritu de su oponente. La multitud está enloquecida, los flashes no paran de brillar, y la pelea parece acabarse en un segundo cuando el otro no puede levantarse y Hernancico es declarado victorioso. El joven casi no se inmuta, únicamente parecen brillarle los ojos cuando baja del cuadrilátero y se abre camino entre la multitud para abrazar a una mujer de cabello negro que le echa los brazos al cuello. Por medio de un pase especial Fernando logra acercarse hasta ellos pero algo le hace detenerse: en primer lugar el comprobar que, tal como sospechaba, aquella morena que ahora coge la cintura del boxeador a medida que camina entre el mar de micrófonos y cantos de victoria, es nada menos que Raduka. La otra cosa es que, por un instante, antes de que se perdiera con la gente en el pasillo que llevaba a los vestidores, Fernando ha atisbado en la mirada de Hernán un extraño brillo que estaba completamente ausente de los ojos de su amigo, y que por un segundo, un pequeño pero aterrador segundo, le ha recordado a la mirada furiosa de una bestia de casi setecientos kilos que una vez contempló como una enorme sombra que corría veloz por una calle empedrada.

Guardando silencio, Fernando apura otro trago de la copa de vino. El cuento ha terminado.

greyhound

2008-08-12T17:25:00.004+02:00

por yume

Este triste cuadrángulo de gres

2008-08-11T16:13:00.013+02:00

por J. Esteban

Dios mordió el anzuelo. No es una metáfora: Dios abrió Su inconmensurable boca de cetáceo y la cerró sobre este triste cuadrángulo de gres en el que sigo arrodillado. Ciento cincuenta y siete años después. Aunque ahora el tiempo no tiene importancia. Ya lo cuento por puro y simple aburrimiento. Al tiempo. Dios no es lo que llamaría un gran conversador y no hay mucho más que hacer arrodillado en este triste cuadrángulo de gres. Más que decir: un segundo. Tres. Diecinueve. Treinta y cuatro. Un minuto. Diez. Dos horas. Y cada dos horas volver a contar la historia desde el principio. El problema es que por mucho que alargue el principio seguirá siendo una historia corta. Que empieza así. Este triste cuadrángulo de gres fue una vez el salón de mi piso. Tenía algunos muebles. Un televisor encajado en un armario. Estanterías con libros y cajones que escondían las cuberterías que nos habían regalado mis suegros. Con los que además llevaba meses sin hablarme. Ellos querían que vendiera. Yo que se fueran a tomar exquisitamente por el culo. Los libros tampoco tenían dentro otra cosa que chorradas. Había probado con ellos. Había saqueado hasta la última librería de viejo y hasta la última cesta de trapero de Madrid. En vano. Ni Ludwig Prinn ni Iker Jiménez me prestaron la menor ayuda. Así que tuve que improvisarme el ritual más o menos por mis propios medios. Y mis medios eran escasos. Tristes. Como en la secundaria fui por ciencias mixtas no pude pintarrajear jeroglíficos en sánscrito ni polígonos rebuscados sobre el suelo. A esto me refiero por escasos. Tristes. Lo único que se me ocurrió fue ayunar para purificarme por dentro y masturbarme como un mono para purgar aquello donde el hambre no llegaba. Me hubiera drogado. Pero es evidente que una persona que utiliza la frase “me hubiera drogado” no tenía ni idea de donde encontrar peyote o mescalina o ácido. También me daba vergüenza preguntar. Por eso me fié de las propias toxinas de mi cuerpo para conseguirlo. Agotador. Diez días y diez noches entre espasmos. Vómitos. Llagas. Rezumando. Arrodillado. ¿Para qué rezar si el diccionario agotaba uno por uno los sinónimos de asco? Por ello todas las metáforas y todas als oraciones habían dejado de tener sentido cuando Dios mordió el anzuelo. Sin avisar. Como sin venir a cuento. Hasta cierto punto fue decepcionante. No pude verLe los ojos a través de ese paladar Suyo del tamaño de Ucrania. Me conformo con su aliento a puro ozono. Su garganta es como otro firmamento y a veces cada seis o siete años imagino un guiño cómplice por Su parte. A veces no. Todo son suposiciones. De lo que estoy seguro es de que Él nunca se ha reído. Ni se reirá. No hay nada de malo en ello. Tampoco yo me río. O reí. Reiré. Ni si quiera en el sagrado instante en el que Dios mordió el anzuelo. Es comprensible a fin de cuentas. Porque si lo hiciera no podría decir: un segundo. Tres. Diecinueve. Treinta y cuatro. Un minuto. Diez. Dos horas. Y no habríamos podido llegar hasta aquí. Y entonces seríamos los dos los que estaríamos callados.

Keane

2008-07-23T21:36:00.003+02:00

[1600x1100] Adjustment test

de(constructo) 2

2008-07-23T12:58:00.001+02:00

por yume

imagen [666x427]: http://ffffound.com/temperance_building_destruction_01.jpg

Проснись [Despierta]

2008-07-22T13:49:00.006+02:00

Por yume

imagen [750x500]: http://tebe-interesno.livejournal.com/